Elle est dans la cheminée pour réchauffer l’hiver.
Elle est sous la casserole qui chauffe le ragoût.
Elle est dans la guerre au bout du révolver.

Elle est sous la fusée qui part dans l’univers.
Elle est sous la terre provoquant le coup de grisou.
Elle est dans l’incendie qu’allume le pervers

Elle est dans mes paroles et dans mes quelques vers.
Elle est dans mon corps lorsque l’on me bafoue.
Elle est dans le feu rouge qui, d’un coup, passe au vert.

Elle est dans le printemps quand poussent les primevères.
Elle est dans nos artères lorsque notre sang bout.
Elle est dans tes yeux et sous ton pull-over.

Elle est dans l’horizon quand il est découvert.
Elle est là la nuit dans le regard du hibou.
Elle est dans le soleil quand il devient sévère.

La flamme régit nos joies, nos peines et nos travers.
Elle est dans la vie, dans la mort, elle est partout.

Et, elle se multiplie ne dit-on pas :
Les flammes de l’espoir
Ou les flammes de l’enfer.

Poème écrit par Brigand Didier