Je me fais un sang d’encre
Devant cette page blanche.
Mon esprit devient cancre.
Ma main tremble et flanche.

Mon cerveau, dans la dèche.
Recherche en vain de l’aide.
Une petite flammèche
Suffirait comme remède.

Mais, pas un mot n’accroche
Et tout devient médiocre.
Pourtant, je cherche et pioche
Pas même une rime en «ocre».

Moi qui me croyais riche,
Je trouve des cases vides
Et des neurones en friche.
Je suis pauvre et aride.

Pas même une idée louche
Ne sort de ce gouffre
Aucune rime n’accouche
C’est ainsi que je souffre

Devant cette page blanche
Où rien ne prend naissance.
Syndrome de la page blanche,
C’est plus qu’une évidence

Quand pleine sera la ruche
Je vous promets le miel
Et sans aucune embûche
Des mots en arc-en-ciel
Qui arriveront en rush
Pour, peut-être, faire une œuvre.

Poème écrit par Brigand Didier