Elle vivait alors au rythme des cultures.
Les moissons, les labours formaient son horizon.
La neige ou bien le froid marquaient chaque saison,
Fabriquant de longs jours sans grandes aventures.

Tous les travaux des champs, les récoltes futures
Emplissaient les esprits et chaque floraison
Donnait son lot d'espoir quand viendraient à foison
Les fruits du dur labeur placés sous les toitures.

Mais la maison a vu d'étranges changements,
Quelques agriculteurs ployer sous les tourments
Quand un vieux monde meurt et qu'une époque change.

Des touristes d'ailleurs et des gens passagers,
Le cœur très citadin, ont transformé la grange
Qu'on appelle aujourd'hui le Mas des étrangers.

Poème écrit par Miaille Michel