La plume bien en main,
Entre pouce et index,
Il cherche un nouveau texte
À mettre sur parchemin.

Le soir ou le matin,
Il est toujours perplexe
Mais reste, sans contexte,
Un poète incertain.

Il se croit écrivain
Mais ce n’est que réflexe
D’écrire, sans complexe,
Quelques textes divins,

Des mots au doux parfum
Qui arrivent en annexe
Pour faire un très beau texte
Qui, aux lecteurs, donnent faim.

Aussi, des mots chagrins
S’infiltrent dans ses textes,
Des écrits en silex
Et, taillés au burin.

Au lever, le matin,
La plume bien en main,
Entre pouce et index,
Il a trouvé ce texte
auquel il donne fin.

Poème écrit par Brigand Didier