Le souffle de Dieu caressant les orges
Comme un baume pour les moissons
Au plat pays où le vin n'est pas boisson
C'est dans le vent que la bière se forge

Ce frémissement dans mes frondaisons
Mes feuilles qui ont la chair de poule
Le lierre qui sur mon tronc s'enroule
Ne remplace le temps béni des fenaisons

Ses rafales osées affolent la laîche
Elle s'agite comme une mer fiévreuse
Rythmée de vagues langoureuses
La lande adore qu'une brise la lèche

Pour les vergers n'a aucun respect
Ni pour les fleurs, ni pour les fruits
Et les fait choir durement au tapis
Sans amorti, ils ne valent pas un pet

Emportant la fertilité des terres nues
Ce vampire est une noire désolation
Levant tant de poussière par succion
Que de son érosion les anges éternuent

Poème écrit par Perchet André