Il était une fois ou deux,
au sombre pays des sornettes,
une fois perdu qui dit mieux,
il était un petit poète.

Il n’était qu’une fois sur deux,
comme le tic de la pendule,
la moitié d’un ôté de deux,
comme le point du point-virgule.

Il était une fois pour toutes,
il était né, faute de mieux,
de bon cœur au berceau du doute,
pour n’être pas maître du jeu.

Il n’était qu’une fois de plus,
là, à se demander pourquoi
des mots d’amour qu’on ne lit plus,
ça rime à qui ? Ca rime à quoi ?

Il était une fois de trop
celui qui ne fait pas d’histoire,
plus haut que l’autre pas un mot,
ni deux fois l’occasion d’y croire.

Il n’était qu’une foi sans dieu,
une croix difficile à vivre,
sans autre loi bonne à ses yeux
que la lumière et de la suivre.

Il était une fois la nuit,
au lointain pays de Bohême,
comme une flamme au fond de lui,
il était un petit poème…

Poème écrit par Dayssol Henri Etienne